Als Dreijähriger trottete er durch den klebrigen Schlamm. Das war der amerikanische Traum, das Land der Siedler. Jeder Quadratmeter dem Mississippi abgetrotzt. Vor siebzig Jahren bekam die Familie die ersehnte Gelegenheit, sich ein Baumwollfeld zu erschliessen. Nur zwei Jahre später, 1937, kam wieder die Flut, liess nichts zurück als ein Gerippe von Haus und Stall, nichts als Giftschlangen, ein paar verirrte Hunde und streunende Plünderer.
Hey, Mann aus dem Schwemmland, am 12. September bist du schon zwei Jahre drüben. Du fehlst hier. Sing für die, die von vorne anfangen müssen. Bis jetzt kann das keiner besser.
Zum Inhalt springen
