Kategorie: Who is?

Ich glaube, um seine Eltern zu mögen, sollte man sie näher kennen. Ich kannte meinen Vater nicht besonders gut. Er war in meinem Leben entweder Gast oder Exkursionsleiter. Als Exkursionsleiter war er perfekt. Ich habe unbeschadet die halbe Welt bereist und meine erste Schnupperlehre im Alter von vier Jahren gemacht. Mein Vater hat gekellnert, auf dem Bau gearbeitet, als Pfleger in der Psychiatrie, als Assistent im Operationssaal und er hat alles transportiert, was man sich vorstellen kann: Konzertflügel für eine Umzugsfirma, totes und lebendiges Vieh als Chauffeur im Inland, Schokolade als Fernfahrer, Menschen im damals unverzichtbaren Sundecker. Mindestens einmal war ich überall dabei.
Von seiner Überzeugung, dass ein schweizerisches Kind nicht minder überlebensfähig sei denn ein indisches, also eigentlich ab dem zweiten Lebensjahr selbständig, wich mein Vater nie ab. Trotzdem kann ich mich an Fälle von Fürsorge erinnern. Lange vor den entsprechenden Empfehlungen setzte er mir bei heiklen Aktionen einen gelben Bauhelm auf. Und er tat einiges, um für mich einen genügend kurzen und wetterfesten Schlafsack aufzutreiben. (Man erinnert sich: Kinderschlafsäcke gab es in den Siebzigerjahren nur, um die Kinder an der Matratze zu befestigen.)
Ich kann nicht wie andere sagen, was ich von meinem Vater fürs Leben gelernt habe. Aber jedes Mal, wenn ich meinen Niederlassungsausweis brauche, fällt mir wieder etwas ein, was ich ohne ihn nicht erlebt hätte.

Morgens um 7:00, wenn die Familie aus dem Haus ist, lese ich eine halbe bis eine Stunde. Ein Buch. Also im Idealfall, wenn ich nicht gerade meine Bluse bügeln oder die Fossilen des Frühstücks allein abräumen und –waschen muss. (Ich beginne Zeit meines Erwerbslebens möglichst nicht vor 8:30 mit dem Arbeiten, erstens weil ich es vorher schlecht kann und zweitens weil ich nie einen Job hatte, der um 18:00 fertig war.)
Danach begebe ich mich möglichst in ein Verkehrsmittel, welches ich nicht selber steuern muss, damit ich zwanzig bis dreissig Minuten habe, um die Tageszeitung zu lesen. Im Sommer nehme ich zwar oft das Velo, aber das geht dann so schnell, dass ich die Zeit für die Zeitung leicht reinhole.
Verteilt auf zwei Pausen am Mittag und Nachmittag lese ich eine halbe Stunde Blogs. Wenn das nicht geht, dann schiebe ich diese halbe Stunde am Abend ein oder nehme mir am nächsten Tag eine ganze Stunde, anstatt selber zu bloggen.
Vor und nach dem Nachtessen lesen wir en famille, aber gestaffelt, weil ja jemand kochen, jemand Tisch decken und entdecken und jemand abwaschen muss. Ich lese dann meistens Zeitschriften oder Wochenzeitungen und wenn nicht das, ein Sachbuch, eine Studie, ein Dossier oder auch RTFM. Abonniert haben wir mehr, als ich auswendig aufzählen und je komplett konsumieren kann: WoZ, BILANZ, Frauenzeitung, BRAVO, NZZ am Sonntag, iX, Sinn und Form, kult, DER SPIEGEL, Zoetrope All-Story, Eine Welt, Der Schweizer Buchhandel, FLUIDE GLACIAL. Dazu kommen etliche Blätter, die wir bekommen, weil wir irgendwo Mitglied sind oder da wohnen, wo wir wohnen: links.ch, m, MigrosMagazin, Mieten & Wohnen, WulcheChratzer und BümplizWoche. Was uns sonst noch zugeschickt wird, weil wir einmal jemandem gespendet haben oder Opfer der Mauscheleinen im Adresshandel geworden sind, liest niemand von uns. Die Branchenzeitschriften, die von der Schule abonniert sind, lese ich während der Arbeitszeit; die didaktischen oder pädagosischen Inhalts vernachlässige ich (aus Zeitgründen und manchmal auch aus Desinteresse).
Wenn ich am Abend Sitzungen habe, was relativ häufig vorkommt, steht mir mit der Anreisezeit wieder Lesezeit zur Verfügung. Und wenn ich meinen Lesestoff mal vergesse, gehe ich in die Buchhandlung und kaufe ein Buch, weil ich mir ohne unfertig vorkomme.
Sobald ich mit meinen Abendarbeiten daheim oder auswärts fertig bin, gehe ich ins Bett und lese da noch eine Stunde. Falls ich die Lektüre bis zu einem bestimmten Termin beendet haben muss oder das Buch mich unverhofft packt, lese ich einfach bis zur letzten Seite.

Es ist meine tiefe Überzeugung, dass es nützt, wenn ich den anderen verstehe, ganz unabhängig davon, ob ich seine Meinung gutheisse oder gar richtig bissig werde. (Ehe Inkongruenz mit anderen Blogbeiträgen auftaucht: Gewalt ist explizit ausgenommen.) Ist mir kein Hauch Verständnis für das Problem möglich, halte ich in der Regel den Mund.
Selbstverständlich kommt auch das Kind in den Genuss meiner Überzeugung. Es ruft dann regelmässig entgeistert, warum ich nicht wie andere Mütter sein könne? Gopf! Die fragen auch nicht nach der Bedeutung von Musiktexten und verdächtigen reine Vorbilder als reine PR-Maschinen! Für die ist ein Rapper ist ein Rapper ist ein Rapper. Und die beschweren sich auch nicht beim Popcorn, wenns falsche Checklisten zur HIV-Ansteckung publiziert. Welch ein Segen!
Jedenfalls habe ich gerade wieder einmal Verständnisschwierigkeiten abzuarbeiten, es geht um die Notwendigkeit von dreissig SMS am Tag. Weniger aus finanziellen denn aus sozialen Gründen. Mit Kommuniaktionsbereitschaft meine ich nämlich den Einbezug der Familienmitglieder, während das Kind darunter die Kommunikation unter Ausschluss der solchen versteht, auch am Esstisch und während der nur noch flatterhaft ausgeführten Hausarbeit.
Ich habe also die Nacht genutzt und auf der Suche nach Verständnis zuerst einmal meine eigenen bestens erhaltenen Papier-SMS aus der säurefreien Schachtel geholt. Die ist übrigens der Beweis dafür, dass der Verständnis-Tick vererbt ist, denn welche Mutter (ausser meiner) archiviert die privaten Zetteleien der Tochter ungeöffnet und säurefrei für alle Ewigkeit?
Mein Lieblingsfundstück ist dieser beidseitig beschriebene Thumbnail (hier stark vergrössert) meines ersten Freundes. In unvermeidlichem Dialekt, wie das auch bei der heutigen Jugend noch Gang und Gäbe ist:

Diese Karikaturgeschichte ist für mich ein Meisterstück an Prägung.
Karikaturen gehören dazu. Zur europäischen Geschichte und in unsere eidgenössischen Abstimmungskämpfe. Unsere Mütter schon haben sie geliebt (beim Frauenstimmrecht), gehasst (beim Frauenstimmrecht), wir selber haben gekämpft (bei Ausländerfragen), gekontert (mit Buttons „ich bin eine rote Ratte„, remember?) und auch schon genüsslich nachgewiesen, dass sie im Archiv der Gegner abgezeichnet worden waren. Ich komme aus einem Land, das eine in den Siebziger- und Achzigerjahren verehrte Karikturzeitschrift in jedem Wartezimmer aufliegen hatte, den Nebelspalter. Aus einem Land, in dem Politiker die giftigsten Karikaturen ihrer selbst bei sich an die Wand hängen. Aus einem Land, das sich – man erlaube mir die Spekulation – nicht für das entschuldigen würde, was hier das Corpus Delicti ist.
Ich komme aus einem Beruf, in dem ich permanent mit der Beleidigtheit, den Zensurversuchen und dem Empörungskult konfrontiert bin. Und ich muss sagen, der Anteil islamischer Vertreter ist langsam beachtlich.
Doch die schönen Schulbücher an den arabischen Gemeinschaftsständen, mit Karikaturen des Juden, mit Abbildungen von Bomben mit Davidstern drauf, mit bewaffneten Kindern, sind an unseren Buchmessen frei zugänglich. Solange man keine Fahne mit Hakenkreuz am Messestand aufhängt oder der Verleger einen mit „Heil Hitler“ begrüsst, ist Toleranz.
Ich erinnere mich auch an meine Lehrzeit, als ich, bevor ich über Mittag alleine war, alle Rushdie-Titel wegräumen und lügen musste, wenn jemand danach fragte, weil mein Ausbilder sich Sorgen machte. Viele haben heute vergessen, dass die „Satanischen Verse“ nicht nur die Fatwa für den Autoren, sondern für alle Buchhändler und Verleger zur Folge hatte, die bis 1998 verhängt war und unsere Tötung forderte, sofern wir uns je mit dem Buch umgeben hätten. Die Messe in Frankfurt war 1989 nur noch durch klitzekleine hochbewachte Türchen zu erreichen.
Die Muslime, die über die dänische Flagge gehen, erinnern mich unweigerlich an die schöne Stelle aus „Lolita lesen in Teheran“, wo das Volk mit Lunchpaketen an Ayatollah Khomeinis Begräbnis gelockt und durch einen Wettstreit um das Leichentuch zur Hysterie gepeitscht wird. Und ich erinnere mich auch an die Berichte bei uns: „Schaut her, wie dieses Volk seinen Herrscher liebte!“.
Sofort wird entlassen, wer dem gemeinen Volk die schändlichen Machwerke zur Beurteilung vorlegt. Ich bin zuversichtlich, in zehn Jahren in einem guten Buch zu lesen, wie dieses „Schaut her, wie ihr dieses Volk beleidigt habt!“ zu Stande gekommen ist. An Mobilisierung mangelt es nicht, auch nicht an klaren Voten, wie dem von Hizbollah Nasrallah:

If there had been a Muslim to carry out Imam Khomeini’s fatwa against the renegade Salman Rushdie, this rabble who insult our Prophet Mohammad in Denmark, Norway and France would not have dared to do so,

[Quelle: „Jordan Times“, Artikel: Shihan editor sacked for reprinting prophet cartoons]